***

Хрупка и стройна

Твоя талия девичья,

Тонкие пальчики,

Губы как мед!

Смотрю я в глаза твои

Цвета горчичного,

Солнышка зайчики

Вижу в них! Вот!

 

И когда, улыбаясь кокетливо,

Ты опускаешь ясный свой взор,

Хочется стиснуть тебя,

Покрыть поцелуями.

Вкусить сладкий мед

Твоих девичьих губ…

Три печали кружат надо мной...

Три печали кружат надо мной:

Безысходность, скука и тоска…

Назовите все это хандрой…

Только их подруга – пустота…

Пустота, что уничтожит человека,

И не знаешь - Как? Когда?

Перекрасит в зиму лето…

Вот такая штука – эта пустота…

Вверх ногами все перевернет…

Наизнанку вывернет – не сложно…

Всех друзей рассорит, отвернет…

Но, остановить все это - невозможно!



Вы более не властны надо мной…

Вы более не властны надо мной…

Лица уж Вашего в толпе я не ищу…

Пришел покой… В моей душе покой!

Для встречи с Вами повод не ищу…


Уж тополь сбросил золото листвы,

Завыли зимние ветра…

Вы более не властны надо мной…

Легли меж нами белые снега…


И даже если вдруг, случайно,

На перекрестке, где-нибудь в толпе,

Соприкоснутся наши руки ... Тайно,

Взглянуть в глаза Вам не позволю я себе!

Отчий дом. 

Мой отчий дом - оставлен и разрушен…

Завалена калитка набекрень…

Фруктовый сад уж много лет запущен…

И не цветет душистая сирень…


Как больно видеть все это в упадке…

И сравнивать – как было и как есть…

Прошли года, промчались без оглядки…

Пол мира я прошел. И вот я здесь…


Я снова поднимаюсь по ветхому крыльцу…

Дверь отворяю – в дом вхожу…

Картина на стене покрыта слоем пыли,

Наш круглый стол, комод в углу…


Как больно видеть все это умершим,

И запах времени вдыхать…

Я вырос здесь… И никогда не думал,

Что кода-то,

На мертвый дом придется мне взирать…


Старая улица.



Старая улица, пригород хаоса.

Здесь лишь найду я покой, тишину.

Воздухом этим мне дышится запросто,

Здесь время замерло.

                                Здесь я умру…


Здесь я умру, что б уже не бояться,

Суетной жизни, зла и обид…

Чтобы без страха смотреть и общаться,

С призраком прошлого...

                              Что бы не быть…


Пешкой податливой, тушей безвольною,

Ветром гонимой листвой с тополей…

Встану я рядом, со временем в вечности,

Буду скалой.

                             Нерушимой скалой…


Старая улица, древние стены,

Мутные стекла окон во дворах…

Эти дома помнят много из прошлого,

В них есть душа.

                              Живая душа…


Плачут ли окна дождями осенними,

Или густые туманы висят,

Старая улица, в сумраке вечера,

Можно и я...

                            Стану частью тебя?

* * *

Дней прожитых мне не вернуть назад,

Как пролетевших облаков над полем…

Как ветра, что склонял камыш,

К воде… Пшеницу, что разлилась морем,

Бескрайним, золотым, спокойным…

Он колыхал и гладил, как рукою…

Уж не шумит огромный старый тополь…

Остался от него лишь пень трухлявый,

Дорога более не манит далью бесконечной…

Не тот уж я, не тот беспечный,

Наивный и умеющий мечтать…

Мечты исполнились, вершины покорились…

А как же дальше жить, чего желать?

Куда идти? О чем мечтать?

Нет цели… Нет идеи…

Такого и врагам не буду я желать…

От чего же более не слышу трели,

Степного жаворонка в небе?

Не замечаю, как поют дождинки,

Как утром шепчется листва.

Не вижу, как купается синичка,

В глубокой луже под осинкой…

Не радуюсь уже пушистым беленьким снежинкам,

И не смеюсь, когда в снежки играет детвора…


Равнодушие...

Равнодушие – как будто, гербицид…

Разрушает корни нежных чувств…

И нет на свете ничего ужасней -

Узреть, как погибают эти чувства…


Они как будто бы цветы,

Так юны и так беззащитны,

А в них вливают, раз за разом…

Яд химии бездушия и лести…


Как защитить их, как спасти?

Как в них вдохнуть тепло и нежность?

Не знаю, не могу сказать…

Я промолчу… Из чувства мести…

Письмо Мастера к Маргарите.

Жизнь навалилась тяжким грузом,

На плечи хрупкие твои…

И не дает расправить крылья,

Не скажешь ты сама себе – лети!


Твоя душа, как степь весною!

Без края море из цветов!

Легка, как пух! Сияет бирюзою,

И безгранична, как любовь…


Настанет время – ты расправишь крылья,

Вздохнешь свободно, во всю грудь…

Оковы бед, забот житейских бремя,

К ногам твоим трухою упадут…


Ты ангел, ты любить умеешь!

Ты не такая, как все мы…

Ты ангел, тебе нужно время…

А мне, лишь знать, что хорошо тебе…


Ростов предрассветный...

Красавец наш - Кавказ!


Как мне понять,

Как мне почувствовать душою,

Ту красоту, что дарит мне рассвет?

Своею не прикрытой наготою,

Меня смущает, дразнит и манит…


В такой момент, когда Ростов еще дремает,

Досматривает сладкие, ночные сны…

Смотрю на солнце,

Что на стеклах отражает,

Многоэтажек,нескончаемой тайги…


И будет день - заботы, шум и суета…

Но вот в такие, в предрассветные минуты,

Ростов - ты близок мне и дорог…

Твоя, ни чем не заменима, красота! 

Осенний шансон

Шумит листва. О чем-то напевает…

И вторя ветру в унисон,

С кудрявых тополей слетает,

Как будто бы поет шансон…

 

Слетают листья, кружатся, играют.

Летят, как беззаботные деньки…

Но глупые они – совсем не знают:

Полет их короток – как миг…

 

Но счастье их лишь в том,

                что они не знают.

Они поют осенний свой «блатняк».

И незаметно песнь их затихает…

Когда ложатся тихо на асфальт…


Кавказ! Ты помнишь много горя,

Обид, предательства и слез!

Но помнишь ты и счастья море,

Любви и радости до слез!

 

Поэты пели о тебе,

О закадычном, верном друге…

Они слагали дивным слогом,

В поэмы всю любовь к тебе…

 

Твой воздух – заживляет раны,

Лечебны воды твоих недр…

Твои вершины – великаны,

И на дары ты очень щедр!

 

Я возвращаюсь раз за разом,

К тебе, красавец наш Кавказ!

И воспеваю тебе славу!

И преклоняюсь каждый раз….



***

Дрожит оконное стекло

От натиска порывов ветра.

Ночь. Буря за окном.

Маяк во тьме мерцает где-то…

 

В кафе тепло, трещит камин,

Огнем мне согревая душу…

Он гонит прочь ночную тьму,

В уютный зал он не пускает стужу…

 

Свеча горит, бокал вина

Искрит полночным звездопадом…

И ночь – ничто, и шторм – ничто,

Когда со мною здесь ты, рядом…


Крик души.

 

Кто ты? Ангел или демон?

Заклинаю, умоляю – помоги!

Мою душу горечь рвет на части,

Как мне дальше жить? Куда идти?

 

Опустилось небо, грудой придавило,

Боль сжигает изнутри,

Перепуталось все в этом мире,

Как мне дальше жить? Куда идти?

 

Подскажи, не зря ж был послан,

Ты убить меня или спасти…

А кого еще спросить мне? Космос?

Как мне дальше жить? Куда идти?

 

Я не знаю, что такого сделал?

За какие все это, грехи?

Умереть? Так я еще не призван…

Ну,

Так как мне дальше жить?

Куда идти???



Творчеству В.Высоцкого посвящаю...

 

«В поезде» 

 

Чтобы Россию увидеть, послушать, понять, 

Чтобы прочувствовать — чтоб написать. 

Решил я маршрут по ЖэДэ навоять! 

Взял сумку, еду, карандаш и тетрадь, 

Высоцкого книгу

                                   взял почитать... 

И там далеко, в уснувшем вагоне, 

Я видел Володю, я с ним говорил...

 

*** 

Он часто жаловался в письмах, 

Что МУЗА — сука и шалава 

Гуляет, с кем попало! 

Но не идет к нему...

 

Возможно, правы были мудрецы - 

Все беды на земле от женщин! 

А МУЗА - женщина! 

Она его и доконала!

 

 

***

 

Песни разные я слышал.

Но не многие я слушал...

А было и такое — недослушивал.

 

Теперь жалею...

 

Спасибо добрым людям — сохранили

Песни, что Высоцкий пел!

Теперь уж точно их дослушаю!

 

***

Он там, вверху...

Все что хотел сказать — наверное, сказал...

Что не сказал — пропел.

Но роль свою он так и не сыграл.

Ту, для которой был рожден.... 

 

Друзья! А помним ли его?

Хотя не так — а знаем ли его?

Пытались ли понять, услышать?

Не восхищаться тупо, а осмыслить?

Все то, о чем он пел, читал?

На сцене что пытался нам докрикнуть? 

 

Мы все цепляемся в надежде за удачу,

А что в итоге — пустота...

И со стыдом глядим мы в небеса,

И робко за ресницы взгляд свой прячем.


Боковая панель

Наверное, мне не помешает знакомство с хорошим менеджером, в команде с которым можно будет заняться продюссированием моих вещей, в том числе начать работу над экранизацией некоторых из них.

 

 

 

 

Каждый человек, занимающий более или менее активную жизненную позицию, рано или поздно, в чем-то, проходит свою собственную "точку невозврата"...

Мысли от автора.

 

"Логически завершенное произведение - это навязывание автором своей точки зрения читателю и лишение последнего возможности думать самостоятельно..."

 

"Мучают воспоминания - терпи. Вспоминая, человек оттягивает встречу с будущим, а значит живет дольше..."

 

"Если человек никуда не торопится - значит он либо слишком ленив, либо он - работяга, который все что мог, уже сделал..."